Tulipanes en venta, Tulipanes comprados

Si ud. compró el libro, sáquele una foto y mándemela. Sería una prueba veraz del movimiento de TPZ. Si no recibo fotos, me voy a poner muy, MUY triste.

Si ud. quiere su TPZ y está en la Argentina y no entiende cómo se puede comprar sin gastos de envío el libro, escríbame, y vemos la forma de que se lo consiga.

El mail para escribirme está arriba.
Finalmente, y lo más importante, si no le gustó el libro tiene todo el derecho a mandarme un mail detallándome su enfado o su desengaño o sus ganas de amasijarme.
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Algunos lugares en España donde comprar Tulipanes para Zamudio

Casa del Libro
Agapea
La Central
Rayuela
Cámara
Ojanguren
Cornión
Cervantes
Paraxuga

Estreno

Luego del colesterol, después de la presión raramente alta, al cabo de la crisis económica que se profundiza, llega... Problemas en el hígado.
Un hombre, su vida sencilla y falta de recursos, los consejos de algunos de su entorno acerca de lo que debe hacer y de quién debe hacerse amigo para triunfar, el rechazo a esos consejos y a cualquier consejo... y el hígado de ese hombre, vez a vez más complicado por esos consejos, las pastillas para bajar el colesterol y los problemas económicos. Problemas en el hígado. Acción, suspenso, vudú. Problemas en el hígado. Pronto, muy pronto, por esta pantalla.

Me dicen, me aconsejan, y yo apenas si respondo

"Tenés que hacerte conocer." "Vos escribís para te lean, ¿o no?" "Tenés que entregar el libro a éste, éste y éste otro." Y yo, a lo sumo: "Es mucho trabajo".
Hago medianamente caso, pero a desgano. No me interesan los clubes, ni sociales ni deportivos ni culturales. No es desprecio, por favor necesito alguien que me entienda. Es simplemente que no me interesan, me pongo nervioso, cualquier nerd se pone nervioso en lugares y ámbitos así, y soy un nerd, si quieren. El que más partidos de inteligencia podría perder en media hora. Mi memoria es patética, también mis nervios son patéticos.
Para mí, además, la literatura es en principio escribir. No importa si después mi libro no está en Palermo. Por supuesto, sería más lindo, pero no es parte ya de la literatura eso. Lo importante, a mi criterio, es jugar bien, hacer las cosas bien, preocuparme todo el tiempo y sentirme insatisfecho hasta la muerte.
Tengo seguramente poca gente que me sigue, pero es, como para Perón la voz de su pueblo, la más maravillosa música, y con eso hasta ahora puedo decir que estoy hecho.
"Vos lo que necesitás es un agente literario urgente", me dijo hace poco un amigo que algo sabe de esto. "Sí, puede ser, le dije. ¿No querés ser vos?", le dije.

Ya han pasado tres años de la muerte atroz del fatuo samurai

Recuerdo
la paciencia con que me mirabas.
(Tus calzones azules,
también recuerdo tus largos
y brillantes
calzones azules.)

Cuentos

Federico Escobar es de esos muchachos cultos, educados y precisos que no quedan. En su último texto en su blog escribe acerca de ciertos vicios en los que cualquiera, no sólo esos narradores, puede incurrir, y deja implicado no un decálago inútil y arrogante, pero sí tres máximas seguramente fundamentales. No al lirismo bajo cualquier circunstancia, no a la explicación, sí a la sencillez y la claridad. Por supuesto, hay un punto en el que me veo obligado a decir que exagera muchísimo.

Insisto

Nada es normal en estos días. No puede ser normal esta estupidez crónica de negar el amor, negar la felicidad, negar las aspiraciones legítimas de acceder a la eternidad. Y sin embargo el desdén, la indiferencia, la arrogancia, todo eso se pinta como normal. No hay lugar para la beatitud, para el chico lampiño que tiene buenos sentimientos y se llena de color si le formulan una pregunta acerca de su intimidad. No se puede ser hombre de ciencia, de cultura, fino y distinguido, si se cree en Di-s. No se puede creer en las teorías conspirativas porque eso está mal, eso lo hace a uno tonto. Está prohibido tomar posiciones medievales. Cualquier tentación de incurrir en una de esas creencias o convicciones lo transforman a uno en un fenómeno, en un freak televisivo, en un inadaptado. No hay tampoco lugar para el hombre que se levanta a las cinco de la mañana para picar pisos en una obra y está fuera, al margen, del consumo de los círculos culturales y políticos elitistas. No hay margen para enloquecer, menos aún para nacer en la exclusión. Pero todo esto, todo, se vende como normal. Se vende como normal el progresismo, la democracia y la mar en coche. Se vende como normal no desvelarse, no tener angustia, no tener miedo. Y si estás así echale la culpa a tu patología y no a los factores exógenos, que la modernidad está bien, que no hay que cuestionarle nada, tomate un clonazepam y dejate de joder. Y entonces luego cómo hacer otro tipo de libros. Libros que hablen de la pureza, la gracia, la bondad. Cómo si lo que se pretende es levantar el índice, sí, levantarlo, sí, y pontificar, decirles a aquellos que defienden la modernidad que la modernidad es una bosta. Cómo hacés proselitismo si no te disfrazas de tus enemigos. Y cómo, a la vez, hacer libros que denuncien estas cosas sin caer en el panfleto, o peor aún, libros que sean leídos como apologías de estos tiempos cuando en realidad lo que intentan es decir que estos tiempos y sus tendencias son pura mierda. Hay que ser demasiado perspicaz para lograr estas cosas, y una de mis peores sospechas es aquella que me dice que yo carezco de esa perspicacia.